Кто натянул колючий прут меж сосен,

 Что из ствола и в ствол? Видать давно

 Им было что-то переплетено, -

 А что – молчок, молчок и только осень

 Накалывает листья на него.

 Войны ли он – остаток этот колкий?

 Не лагерь ли стоял в глухой тайге?

 И речь войны слышна невдалеке

 Из памяти возникшая без толку…

 И что-то там задёргалось в виске

 Моём и я… ушёл подальше

 К своим волнушкам, белым и груздям…

 Так от чего ж и тыщщу лет спустя

 Война вдруг проникает в судьбы наши

 Колючкой ржавой душу бороздя?