Тянусь душой к глубинке русской,

 где искорки синиц не гаснут,

 и надевает трясогузка

 для встреч с тобою чёрный галстук.

 А верба ниточкой зелёной

 сшивает облаков лоскутья,

 где к синеве худые клёны

 идут сквозь вьюги и распутье.

 Где скинешь с рюкзаком и ложь,

 и груз прожитых лет с плеча,

 когда ладонью зачерпнёшь

 живой водицы из ручья.

 Валерий Мазманян